Friday’s Hendecasyllabic attempt & Saturday’s ash pile!

Red Undone

Write the red in me, that misplaced sunshine,                                                                                                 your hand marks me with its witches’ tongue casting                                                                                      skin to leather and tough corset strings too tight.                                                                                            I surrender blue, slight like the curve in a child’s eye.                                                                               Stopped and unstuck with possibility, you                                                                                                            think I’ll come late called, fluttering like those bird                                                                                         But the night is a better lover, it holds                                                                                                                and fades, lets me slip, slink over its sides out                                                                                       of the bathtub of its love and even forgets me



A pile of perfect cuts                                                                                                                                         the curves of a mountain                                                                                                                                 its face lonely with cold                                                                                                                                   lapped at rosary beads                                                                                                                                     the burnt face curling in on itself                                                                                                     becoming a curl of ghosthood                                                                                                                           a wisp  of unwant                   antiquated dust queen

The guilt-reeds shimmer                                                                                                                               as they pass the bodies along                                                                                                                         bruising the sepia-bled                                                                                                                                   tangle of swollen hands                                                                                                                                   that cannot reach but only curl          and claw                                                                                   that old cruelty singing through                                                                                                                   those bright pebbles laid over children’s eyes                                                                                     guilt-sheaths now with still tongues                                                                                                   glob and bubble of red lips                                                                                                                       now brown, now black, now back                                                                                                              to puckered nothingness                 fragmented in its womb-juice                                                     all the taste pressed out into the folds of some trash-bucket                                                 hands playing games with themselves over the crumpled hillock                                                 old crone junk                                                                                                                                                     that hag-slide slag-piled sleep                                                                                                                  we all look better as dust                                                                                                                        ash-spewn, un-spun                  ghost-gear


One thought on “Friday’s Hendecasyllabic attempt & Saturday’s ash pile!

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in: Logo

You are commenting using your account. Log Out /  Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )


Connecting to %s